Meu corpo é onde ele mora e cada centímetro é só dele, não poderia ser diferente.

Apenas posso fechar os olhos e suspirar com o aperto de suas mãos, eu só conheço as dele. Entretanto, meu coração vem desbotando.

O coração ainda é dele, mas não sei se a metáfora correta é de que as flores não foram regadas ou a de que as flores são de plástico, inútil regalas.

Ele é o primeiro, o único, o melhor de todos, e isso ninguém pode desfazer.

Não existem motivos pra que eu faça as malas e parta, eu não suportaria partir, nem ele suportaria. Mas temo que cedo ou tarde eu não tolere mais estar aqui.

Sempre soube que ele jamais integraria um clichê meu, ficou claro desde o começo, eu nunca seria inspiração pra sua arte. Só eu sei o quanto ele se esforça, só eu sei que só cheguei até aqui por reconhecer isso.

Não existe surpresa alguma, não existe mais nada para ser conquistado. Ele quer estar comigo, ele sabe que eu sou a pessoa certa, sabe que nunca ninguém vai ama-lo como eu o amo. E mesmo assim eu sei, isso não é ser a mulher da vida dele, e eu jamais serei verdadeiramente.